Ou O voto café-com-leite

Aí rolou aquela conversa de eleições 2010. E como se o voto não fosse secreto, decidimos por às claras quem somos. No melhor estilo “você é em quem você vota” usamos um aniversário infantil – mas a mesa era a dos adultos, er – e contamos tudo.

Apesar de não termos todos os candidatos em vista, resolvemos partir para os clássicos: substitutos do governo atual e oposição, ainda que alguns tenham se pronunciado a favor de prováveis nomes que chegam bem perto daquilo que seria o prêmio de ator/atriz coadjuvante num festival de cinema independente.

A lógica na cabeça do eleitor pode ser uma matriz no formato normal da teoria dos jogos, então “meu candidato nunca ganha”, porém a maioria não surpreende por facultar a própria vontade ao voto limpo e simples – indiferente à manipulativas pesquisas de opinião. No entanto, aquele primeiro tipo de voto, que apelidei mimosamente de “café-com-leite”, é um importantíssimo fator político para que o candidato eleito não seja favorecido por um ar de unanimidade, o que distanciaria a jogatina eleitoral da definição-mor de democracia. A fantasia toda não pode ter ares de golpe.  Deputados e vereadores são aclamados por conta de votos de gente que a gente não conhece, é duma impressionante razoabilidade. Porém, senadores, prefeitos, governadores e presidentes sofrem ou melhor gozam um processo diferente e mais sofisticado, a elite da camada a ser eleita conta com menos personagens, e aí  são bem vindos os jogos, as campanhas cinematográficas, a baixaria televisiva – necessária, o suporte de gente famosa e carismática, os escorregões e as oportunidades heroísticas de última hora.

Se você leu até aqui, não ceda à tentação de ficar revoltado porque não é essa a intenção, longe disso. O sentimentalismo vulgar do brasileiro, ou o toque de humanidade?, é o que arrasa as nossas chances de sermos mais originais num período tão fecundo e faz com que a nossa demonstração patriótica às vezes pareça um espetáculo chinfrim. Basta entender que queira ou não, o Brasil eleitoral é uma caçada vigorosa que  nos expõe ao que temos de mais talentoso. Mais do que o futebol, e sabe por quê? Porque é uma das poucas áreas, para não dizer a única, em que nossos profissionais, os políticos, são tão filha-da-putamente bons que dificilmente será preciso um olheiro estrangeiro comprá-los ainda moleques e vacilantes em timecos de segunda para que eles possam provar seu talento. Por isso a eleição, mais do que a Copa do Mundo, é evento mais importante do ano. E eu faço questão de votar – o voto café com leite.

Sarney enumerando as qualidade de se ter um bigode da sorte: "Eu e Nenê (Constantino) usamos".

Você pode assistir a Rambo III várias vezes, mas nenhuma será igual.

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Você encontrou um filme melhor que o livro que o inspirou? Não se espante. Compare o tamanho do investimento.

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Uma modelo ou coisa assim vira atriz. Ela passa um tempo tentando emplacar algo que a dê respeito. Depois que ela consegue provar que consegue atuar, o que mais ela pode fazer? a) engordar 7 kilos para dar sorte. b) fazer par romântico com o Tom Hanks. c) produzir o próprio filme e exagerar na interpretação, quase colocando tudo a perder. d) todas as alternativas anteriores.

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Nós, eu e você, iremos assistir o filme do Michael Jackson por quê? 1) O intuito era assistir Lua Nova, mas achamos que o protagonista de This is it estava pálido o suficiente para convencer como vampiro. 2) No cinema da sua cidade – não brinque com isso, muitas cidades tem apenas uma sala – só tinha vaga para um cartaz contendo gente fardada, então Che ficou de fora. 3) Rolou uma saudade do ídolo da minha tia de segundo grau. 4) Nós quisemos.

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A falta de talento para criar não elimina, de jeito nenhum, o talento para imitar. Graças a isso existe a palavra indústria antes de cinematográfica.

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Há certos batizados especias: "Cadê aquele menino alguma coisa Depp, porra?"

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Se não fosse pelo Imposto de Renda, ou pelos financiamentos feitos, ou  a matrícula na repartição, meu nome estaria vagando por aí nos trilhos da independência, como qualquer um daqueles personagens de Bagdad Café. Não sei se queria agora tomar um café preto sem graça num hotel beira da estrada no Arizona, ouvindo – como  e com Jack Palance – aquele inglês herbívoro dos afro-americanos,  mas é, certamente, um refúgio agnóstico, digno de um recomeço para histórias sem fim.

Só me empolguei hoje de assistir pela enésima vez esse filme, durante o nascer-do-sol. Sinal de que será um dia diferente.

Sei que vai parecer uma daqueles insights clichês que a gente tem depois de ver uma prostituta se vendendo no sinal onde ela provavelmente já deixou de se perguntar diariamente como foi parar ali.

Não precisa susto (ou precisa?) para descobrir que existem pessoas muito mais espertas que você andando por aí, limpando privadas ou conduzindo carros grandes e cuja sobra do salário de um ano não pagaria nem um par de pneus. Eles falam rápido,  mas fazem pouco dinheiro. O único saldo talvez seja a honestidade e a esperança. É bom reconhecer que para o pouco esforço que fiz desde que  vim ao mundo até que estou bem. Reclamarei menos depois deste ponto final.

Qual é o maior problema em cometer erros, falhar, fracassar, ir mal, muito mal? Se ninguém visse o erro, ele poderia ter um efeito colateral muito menor, muito menos arrasador.  Mas não. O fracasso existe porque existe sucesso. Um depende do outro para existir, malignamente ou benignamente. Do mesmo jeito, ter sucesso sem platéia não pode ser considerado um sucesso social, talvez apenas pessoal, não é? Nunca vi um momento da história tão adicto à palavra sucesso. Logo, o fracasso nunca foi tão necessário. Para cada camarada que se dá bem, ele precisa que outros se dêem mal, talvez muitos outros, ou o que valorizaria ou qualificaria sua vitória? Sucesso remete a progresso, destaque. Evolução no sentido vertical e ascendente, e quanto mais íngreme melhor.

Na Idade Antiga e Média, tanto no Oriente como no Ocidente, as sociedades mais estudadas por historiadores demonstram ter em comum uma divisão muito rígida entre os bem e mal nascidos. E como faz pressupor, o indivíduo, a partir da sua família ou comunidade, por nascimento, já estava com sua vida traçada. Era uma questão de “fortuna”. Nesse tempo era difícil vislumbrar o que afinal era tão bom para os que tinham prestígio e tão ruim para os que não tinham. Os privilegiados prestigiavam a si e os desafortunados, seja pela mazela, fome ou frio conviviam com seus iguais e assim por diante. Nestes momentos, quando a questão da diferença vira movimento há colapso da ordem, mesmo que esta fosse apenas rudimentarmente traçada. Os desafortunados resolvem se levantar contra a escravidão, os impostos abusivos, a retenção de alimentos por um determinado segmento etc.

Já a sociedade das descobertas, da expansão, da ciência traz a montagem, na Europa ocidental que vamos entender o “Velho Continente”, de uma novidade para temperar a vida de quem se achava estagnado há gerações dentro da mesmice.  A possibilidade de mudança, de ter moedas para comprar prestígio, mulheres, posição. Sucesso¹. Mesmo que não tenha sido de uma hora para a outra da História, nasce aos poucos um novo homem: audaz, conquistador, “livre”, e com um mundo cheio de riquezas à sua frente, prontinho para ser desbravado, cutucado, esmiuçado, domesticado. A fábrica de sonhos promove um mutirão sem precedentes rumo ao Oriente, aos continentes virgens, aos pólos. Capitaneados pelo Estado a que se subordinavam, financiados por ricos, estes pobres se muniram de esperanças em ter uma vida que, sob um ponto de vista inegavelmente construído pela propaganda das Grandes Navegações, seria mil vezes melhor do que aquela porcaria daquela cabana velha e no frio. Um pouco ignorantes sobre a própria situação pela qual iriam passar ao partir de um ponto para outro, atravessando oceanos e terras desconhecidas, muitos terminavam sem ao menos terem começado a vida, náufragos, perdidos ou mortos.  Falharam, e talvez nem tiveram a consciência disso. Por outro lado, se perdidos do rumo, de que adiantaria acharem tesouros que não poderiam carregar ou gastar? Para os contemporâneos de Alexander Silkirk, o marinheiro escocês cujo relato inspirou o desenho do personagem Robinson Crusoé por Daniel Defoe, a grande cartada terá sido a sobrevivência por quatro anos numa ilha deserta e ter conseguido sair dela, não a reinvenção de um modo de vida original e solitário a partir de rudimentos de civilização humana que teria por única testemunha a própria consciência do marinheiro náufrago. Não adianta vencer sozinho. Não teria graça se Sirkilk não pudesse ter emergido e confeccionado o próprio relato.  É preciso vencer para mais alguém, para os fracassados. Triunfar. Nisso somos adictos. Justo ou não, acredito ser isso um dos sustentáculos mais sofisticados e antigos do nosso canibalismo atual.

¹Sucesso, segundo a etimologia do dicionário Houaiss de Língua Portuguesa, http://houaiss.uol.br, acesso em 28/05/2009., é datada do período entre 1563 e 1572, advinda do vocábulo latino successus,us ‘entrada, abertura; aproximação, chegada, vinda; bom resultado, bom êxito, bom sucesso’.

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Existem talentos que eu chamaria de construtivos, os indivíduos os usam a seu proprio favor ou a favor da humanidade por assim dizer. São os que, combinados à sorte, geram frutos bacanas, artísticos, eternos. No entanto, o que me interessa do contrutivo, no momento, é chamar a atenção para o seu irmão obscuro, o outro, que eu denominaria de talento destrutivo.

Assim como o contrutivo, o talento destrutivo precisa da oportunidade para ser desperto. Enquanto inoculado não oferece perigo nenhum. Mas quando o gênio ruim explode, às vezes, não faz muita diferença a categoria educacional ou o código ético a que foi submetido. Acredito existirem personas com habilidades impressionantes para desordens, intrigas, mentiras e crimes frios. Vai ver os criminosos mais brilhantes da história devem ter partilhado maestria semelhante. Veja. O cálculo da destruição é exigente: há manipulação, mentira, ações rápidas e atitudes pensadas. Armadilhas planejadas com antecedência, mas também improvisadas com igual sagacidade. Não estou vendo novelas demais ou fazendo apologia ao crime. É tão doloroso para eu me dar conta de que tem gente ruim de verdade, porque eu sempre fui e continuo sendo partidária da busca pela pureza de caráter, da diferença, que conviver em harmonia com a opinião alheia pode ainda quem sabe salvar o amanhã, da alteridade – meu respeito à antropologia vai longe – mas enfim. (odeio terminar frases com “mas enfim”, significa que fui vencida ou arrematada pela vertente pessimista)

Voltando à mente criminosa, enquanto os indivíduos bons – ou criminosos sem talento – , passam a vida enfrentando as diversas chances de corrupção de forma torturante e se livrando de algumas delas com a conduta invicta, ou enterrado em crises crônicas de consciência, o ardiloso já superou a questão ética. Ele está mais preocupado em agarrar as chances de fazer o errado bem feito. Então, para viver bem o ideal é afastar os bandidos e viver bem com os amigos? A pureza de caráter pode estar entre o rol mais interessante de tudo o que é apenas teoria, uma pena. Por enquanto é mais fácil entender que todos terão uma árvore no meio do éden pessoal pra resolver o que fazer da maçã. Há quem vá comer a maçã, passar uma rasteira na serpente e enganar o Criador.

"Quero todos cantando Beijinho doce! Abrindo a bo-qui-nha! Ou eu atiro na Natalia!"

“I know that it’s true
It’s gonna be a good year
Out of the darkness
And into the fire
I’ll tell you I love you
And my hearts in the strangest place
That’s how it started
And that’s how it ends”

(The Walkmen)

Tentaremos ficar bem bonitos em 2009.
E como diria Obama, Yes, we can!

Sou um cara ciumento. Não tem jeito. Já nasci com o gene do ciúme. Meu pai, minha mãe, o cachorro, tudo ciumento. Aprendi a escrever com seis anos, logo comecei a etiquetar tudo o que era meu. Porra, se é meu, vem outro pivete e bota a mão? Não! Biscoito, chaveiro, bola, cachorro, quarto, mãe. A mãe é minha; por sinal, ciúme latente. Do meu pai o ciúme é potencial – ainda está se desenvolvendo à medida que aquele secretário mané dele parece merecedor em substituí-lo na empresa.

Só que eu cresci. Tenho pêlo na cara. Como homem que sou, abandonei as etiquetas. Eu tenho trancas, são mais seguras. Gosto de trancar tudo. O poder de prender algo com o qual só eu tenho o segredo me ilumina. Porta, portão, grade, arame, chave, cofre. Já estava na hora de comprar os cadeados e …. (raciocício entrecortado por passagem de mulher bonita e perfumada).

- Valquíria!
- Como andas?
- Ah, estou pendurado em duas disciplinas. Você teria tempo livre para me dar uma ajuda?
- Como é que o sujeito mais inteligente dessa universidade fica pendurado em duas disciplinas?
-To meio burro então na matéria de elaborar desculpas esfarrapadas.

Assim começou o meu namoro. Valquíria, caloura, vinte anos, linda. Só em pensar que os outros também suspiravam por essa sequência de características, eu ficava doente. Encontrar com Valquíria introjetava na minha pobre cabeça uma dose dupla de nervosismo. O primeiro era a inegável ansiedade em ver minha namorada, que, vou repetir, era minha mesmo. O segundo era um puta medo de vê-la com outro no lugar.

Um dia fiquei cismado. Valquíria atrasou cinco minutos. O encontro era em um chafariz. Bem brega. A gente sempre se encontrava no chafariz às dezoito e trinta. Eu sempre chegava antes. Meia hora antes. Às vezes uma hora antes. Para ela não chegar antes de mim e ficar esperando. Também para ver como ela vinha, quem trazia. Sou um sujeito zeloso. Valquíria me olhou com carinho, mas antes que eu caísse nos olhos dela, eu fui obrigado a perguntar onde ela esteve e porque chegou tarde.

-Tarde? Cinco minutos.
-Em cinco minutos dá para fazer muita coisa. Vamos, onde você andou esse tempo todo.

Valquíria começou a azedar o namoro. Chegava tarde de propósito. Dois, três, às vezes atrevia chegar quatro minutos mais tarde. A minha pobre cabeça não controlava essa situação. Eu cada dia mais ciumento.

-Como é nome do cara?
-Que cara?
-Esse com quem você ta saindo.
-Ehin?

Valquíria tratava o meu ciúme com a mesma displicência que mãe distraída cuida de uma criança tola. Não demorava até que ela conseguisse me dobrar de forma superior. Eu é que não engolia totalmente a irritação. Era provocação demais para um sujeito como eu. Valquíria, caloura, vinte anos, linda. Solta? Com um monte de urubus ao redor. Aposto que eu lhe faria um favor se a trancasse. Ah ué, por que não? Tamanho favor. Ela não iria mais ter que lidar com assédio indesejado de ninguém e tampouco saberiam da existência dela.

Fiz os planos. Tramei tudo do início ao fim. Depois do final para o início. Vi que o fim justificava o meio. Guardei grana e esperei o ano terminar. Não foi uma espera fácil. Eu seguia Valquíria. Ela estava se escondendo muito bem com o outro namoradinho. Será que a mãe dela sabia? Mãe sempre sabe essas coisas. Mãe de mulher bonita é uma praga. Ela foi tão bonita quanto a filha é, na juventude. Fica cheia de opinião para cima dos pretendentes da filha. Se bem que a mãe da Valquíria é meio esquisita. Deve fazer tudo ao avesso. E a velha gosta de mim, ou faz que gosta. Não interessa. Eu penso o dia inteiro na Valquíria. Na mãe, no cachorro imbecil, no computador, na academia de ginástica, nos livros e apostilas que ela lê. Em tudo o que faz com que ela não pense em mim com a mesma intensidade em que eu penso nela.

Então coloquei meu plano em prática. Era simples. Com o meu negócio promissor em segurança, portas, portões, grade, cadeado, arame, eu já tinha juntado um bocado. Casei Valquíria. Fomos morar no interior. Faculdade? Transferi o negócio para lá, comecei a trabalhar com fazendeiros. Arrisquei. Passava apenas seis horas longe de casa. No restante do dia eu vigiava pessoalmente Valquíria. Essas seis horas longe… Valquíria tratava a minha preocupação com a mesma displicência que mãe distraída cuida de uma criança tola. Não demorava até que ela conseguisse me dobrar de forma superior.

Uma vez, ao chegar, flagrei-na calçando os chinelos para sair de casa. O que é isso?
-Aonde você vai? Posso ir junto?
-Pode! Vamos comprar figo?
-Nem sei onde tem isso.

Tive que dar uma volta absurda para achar nada. Minha sorte é que na fazenda de um dos meus clientes tinha um pouco congelado. Valquíria me perturbou nesse dia. Porra, figo? Se Valquíria estiver com desejo de gravidez porque justamente figo? Eu odeio figo. Será que o filho é meu?

-Valquíria, o filho é meu?

Valquíria deixou cair o figo da mão. Olhou com assombro para mim. Depois olhou para a barriga.

-Tomara que não.

Caiu na risada. Não parou de rir até hoje.

O sarcasmo de Valquíria é como uma porta rotatória. Ela me larga lá e gira na velocidade que mais interessa para ela. Meu esforço virou contra mim. Aflito, percebi que ela sim, entendeu um modo de me trancar. O maior antídoto dela pra neutralizar meu ciúme é reforçá-lo. Estimulando minha dúvida, me joga na fogueira, brinca com meu medo como ninguém. Diz coisas como: – Não quer sair comigo? Vou chamar o outro então. Em contrapartida, Valquíria é superior porque arca com as conseqüências das suas brincadeiras perigosas, como vir se enfiar no interior, passar a vida aqui, dependente de mim e independente do meu humor.

Sou um cara ciumento. Não tem jeito. Hoje é aniversário de um ano do meu garoto. E vou descer logo, porque Valquíria está bonita demais.